Нет, я не стал мудрее. Эта седая аллея Помнит былую осень, Время прошедшее просит:
Время, вернись - все знают, Это ты можешь сделать, Кто тебя утром манит Вдаль улетать? Мелом
Выбелены улицы, Остовы деревьев голых, Но собираются лужицы И чувствуется, что скоро
Ох и прорвёт небо Копотью тел наших, Нашей прольётся кровью И пропитает павших! --- Лучше бы, право, осень... Привычный туман, истома И знаешь, что ты на улице, А чувствуешь, что ты дома.